C'est le silence

Qui se remarque le plus

Les volets roulants tous descendus

De l'herbe ancienne  

Dans les bacs à fleurs

Sur les balcons

On doit être hors-saison.

  

 

 

La mer quand même

Dans ses rouleaux continue

Son même thème

Sa chanson vide et têtue

Pour quelques ombres perdues

Sous des capuchons

On doit être hors-saison.

 

 

 

 

Le vent transperce

Ces trop longues avenues

Quelqu'un cherche une adresse inconnue

Et le courrier déborde

Au seuil des pavillons

On doit être hors-saison.

 

 

 

 

Une ville se fâne

Dans les brouillards salés

La colère océane est trop près

Les tourments la condamnent

Aux écrans de fumée

Personne ne s'éloigne du quai.

 

 

 

 

On pourrait tout prendre

Les murs, les jardins, les rues

On pourrait mettre

Aux boîtes aux lettres nos prénoms dessus

Ou bien peut-être un jour

Les gens reviendront

On doit être hors-saison.

 

 

 

 

La mer quand même

Dans ses rouleaux continue

Son même thème

Sa chanson vide " où es-tu ? "

Tout mon courrier déborde

Au seuil de ton pavillon

On doit être hors-saison.

 

 

 

 

Une ville se fâne

Dans les brouillards salés

La colère océane est trop près

Les tourments la condamnent

Aux écrans de fumée

Personne ne s'éloigne du quai.

 

 

 

 

Francis Cabrel. 1999.

 

Pour la communauté " Entre ombre et lumière ", Christiane désire parler de traces de vie.

L'enfance est la période qui laisse le plus de traces dans notre vie.

 

" Il reste toujours quelque chose de l'enfance, toujours ... "

Marguerite Duras.

 

 

 

Philéa et moi en 1967 et 1976.

  

Je dédie cet article à Philéa. Car Philéa fait partie de mon enfance.

Les années ont passé sans éteindre cette amitié donnée par la nature.

Philéa, ma soeur tant aimée, laisse toi bercer par la magnifique voix de Barbara.

 

 

 

Tilleul Sully à Innimont.

 

J'ai eu tort, je suis revenue,

Dans cette ville, au loin, perdue,

Où j'avais passé mon enfance,

J'ai eu tort, j'ai voulu revoir,

Le coteau où glisse le soir,

Bleu et gris, ombre de silence,

Et j'ai retrouvé comme avant,

Longtemps après,

Le coteau, l'arbre se dressant,

Comme au passé,

J'ai marché, les tempes brûlantes,

Croyant étouffer sous mes pas,

Les voix du passé qui nous hantent,

Et reviennent sonner le glas,

Et je me suis couchée sous l'arbre,

Et c'était les mêmes odeurs,

Et j'ai laissé couler mes pleurs,

Mes pleurs,

 

Puits fleuri dans le Valromey.

 

J'ai mis mon dos nu à l'écorce,

L'arbre m'a redonné des forces,

Tout comme au temps de mon enfance,

Et longtemps, j'ai fermé les yeux,

Je crois que j'ai prié un peu,

Je retrouvais mon innocence,

Avant que le soir ne se pose,

J'ai voulu voir,

La maison fleurie sous les roses,

J'ai voulu voir,

Le jardin où nos cris d'enfants,

Jaillissaient comme sources claires,

Jean, Claude et Régine et puis Jean,

Tout redevenait comme hier,

Le parfum lourd des sauges rouges,

Les dahlias fauves dans l'allée,

Le puits, tout, j'ai tout retrouvé,

Hélas,

 

La Via-Rhôna.

 

La guerre nous avait jetés là,

D'autres furent moins heureux, je crois,

Au temps joli de leur enfance,

La guerre nous avait jetés là,

Nous vivions comme hors-la-loi,

Et j'aimais cela, quand j'y pense,

Oh mes printemps, oh mes soleils,

Oh mes folles années perdues,

Oh mes quinze ans, oh mes merveilles,

Que j'ai mal d'être revenue,

Oh les noix fraîches de septembre,

Et l'odeur des mûres écrasées,

C'est fou, tout, j'ai tout retrouvé,

Hélas,

 

Croix au col du Petit Perthuis.

 

Il ne faut jamais revenir,

Au temps caché des souvenirs,

Du temps béni de son enfance,

Car parmi tous les souvenirs,

Ceux de l'enfance sont les pires,

Ceux de l'enfance nous déchirent,

Vous, ma très chérie, ô ma mère,

Où êtes-vous donc, aujourd'hui,

Vous dormez au chaud de la terre,

Et moi, je suis venue ici,

Pour y retrouver votre rire,

Vos colères et votre jeunesse,

Mais je suis seule, avec ma détresse,

Hélas,

 

 

Pourquoi suis-je donc revenue,

Et seule, au détour de ces rues,

J'ai froid, j'ai peur, le soir se penche,

Pourquoi suis-je venue ici,

Où mon passé me crucifie,

Elle dort à jamais mon enfance.

 

Barbara, Mon enfance, 1968.

 

" Quand on retourne dans sa ville natale, on s'aperçoit que ce n'était pas l'endroit qu'on regrettait, mais son enfance ".

Sam Ewing.

 

 

Bonne fin du monde à tous mes aminautes.

Je ne manquerai pas de venir vous souhaiter de joyeuses fêtes de fin d' .... année.

Bises à vous tous.

 

Quand le chagrin vous étreint et vous submerge,

quand le bout du tunnel vous paraît si loin,

quand vous êtes au fond du gouffre ... 

Pour toutes ces prières

Restées dans le silence

Suppliant Notre Père

Et rencontrant l'absence.

Pour ces larmes perdues

Et ces sanglots chagrins

Cette attente prétendue

Et qui ne donne rien.

Pour les épines au coeur

Qu'on n'a pas su aimer

Et toute cette aigreur

Que l'on doit affronter.

Pour ces signes de croix

Et puis tous ces Amen

A en perdre la foi

A la sentir lointaine.

 

Pour avoir vu les miens

Au bord du naufrage

Et pleurer comme un chien

Que l'on mettrait en cage.

Pour t'avoir demandé

Un peu de compassion

Et n'avoir hérité

Que l'incompréhension.

 

Je te demande pardon

De ne plus croire en toi

Et devant l'abandon

M'en retourne à ma croix.

 

Philéa.

 

 

Forêt silencieuse, aimable solitude,
Que j'aime à parcourir votre ombrage ignoré !
Dans vos sombres détours, en rêvant égaré,
J'éprouve un sentiment libre d'inquiétude !

 

Prestiges de mon coeur ! je crois voir s'exhaler
Des arbres, des gazons une douce tristesse :
Cette onde que j'entends murmure avec mollesse,
Et dans le fond des bois semble encor m'appeler.

 

Oh ! que ne puis-je, heureux, passer ma vie entière
Ici, loin des humains !... Au bruit de ces ruisseaux,
Sur un tapis de fleurs, sur l'herbe printanière,
Qu'ignoré je sommeille à l'ombre des ormeaux !

Tout parle, tout me plaît sous ces voûtes tranquilles ;
Ces genêts, ornements d'un sauvage réduit,
Ce chèvrefeuille atteint d'un vent léger qui fuit,
Balancent tour à tour leurs guirlandes mobiles.

 

Forêts, dans vos abris gardez mes voeux offerts !
A quel amant jamais serez-vous aussi chères ?
D'autres vous rediront des amours étrangères ;
Moi de vos charmes seuls j'entretiens les déserts.

 

François-René de Chateaubriand ( 1768 - 1848 ).

 

 

Pour la communauté " Entre ombre et lumière ".

Photos prises à Hauteville Lompnès ( Ain ).

 

Le même lieu en hiver.

ICI